Rien. Fin. Faim. Fin.

Elle. Avachi dans un gros fauteuil de velour noir, elle regarde une masse humaine immobile.

Vous ne parlez pas, pas un mot, un son, un bruissement, rien. Tu n’entends rien ?

Salle habituellement chaleureuse.

Vous ne voyez pas qu’elle ne bouge pas ? Pas un cil ? Tu ne la vois pas ?

Bruit de roulettes au travers de la porte. Roulettes d’un lit que l’on déplace d’un point à un autre, de A jusqu’à B, du début à la fin.

Vous ne sentez rien ? L’odeur d’une personne qui est partie.

Le soleil et ses rayons glaciales pernétrent par la fenêtre.

Vous et vos sens, votre sensible, que vous vienne la RAISON.

Raison, cerveau, neuronnes, rien.

Vous êtes là, je vous vois, pourtant vous ne repondez pas, ne bougez pas.

Le silence murmure à son oreille. ELLE.

As-tu compris ?

Votre temps est écoulé, veuillez vous dirigez vers la sortie. EXIT.

Rien rime avec fin. Fin, pas comme celle qui nous colle au ventre. Fin comme cette fin qui sonne le non-retour.

Vous ne comprenez pas, n’entendez pas, ne voyez pas que…